E o Sócrates lá anda, outra vez em tribunal, a fazer as suas habituais figuras tristes. Sai do carro e deambula pelo meio da estrada, como um doido, a pavonear-se para os jornalistas, esgazeado, enquanto se queixa dos jornalistas, que não o deixam em paz.Aquela espinha de porco está a calcificar aceleradamente, devido ao dolce fare niente na Ericeira, de modo que o cabrão anda todo inteiriço, de rabo repuxado para cima, que até parece que lhe enfiaram um guincho no cu.Toda a súcia de chulos e de putas que o cavalgou enquanto ele esteve no poder, agora assobia para o lado. Lá ficou, agarrado pelos tomates, o Santos Silva, o gajo que lhe "emprestava" fortunas para ele pagar os Armanis, as famosas "garrafas de champanhe em envelopes" e jantares a chefes de Estado em Paris. "Está pago, monsieur, foi ali aquele senhor de cabelo grisalho que pagou". E o gajo a ferver de prazer: "Foda-se, paguei o jantar ao Putin e à comitiva...".Habituou-se a enfardar como uma besta quando era primeiro-ministro. Um gebo sombrio de Vilar de Maçada, que chega a Lisboa à boleia da política, e o seu maior desejo é... comer!E lá vai ele, de nariz enfarinhado e rabo alçado, com as câmaras da TV atrás, extasiado perante a quantidade de jornalistas que lhe vão filmar a touca grisalha e gravar as alarvidades de labroste. Porque ele é importante. Porque ele come bem. Porque ele tem os aplausos dos que confessam, a sorrir, que "só não fazem o mesmo porque não podem", enquanto piscam o olho cúmplice. E o olho do cu também.
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